inadecuada

cargo en mí casi todos los estigmas me canso de mí me agoto de las horas que no cesan de este mal de tiempo exiliada en el revés de los días arden las huellas antes de hundirse por eso mis pies se niegan a pisar y a sostenerme quién soy qué soy quién va a encontrarme entre las voces de las sienes me aturdo no puedo respirar si soy el aire impaciente para decirme no puedo tolerar ser tanto ser todas las que soy frágil en el desierto de mi fuerza huérfana como demonio en el sentido. todas. nadie.







5 comentarios:

Anónimo dijo...

"quién va a encontrarme entre las voces de las sienes"

yo

(al menos quiero)

La Maga dijo...

Ser todas las que eres. Yo creo en esa cohabitación pacífica con que te pueblas. Creo que no podrías dejar de escuchar ninguna voz, de las voces tuyas, pasadas. Que la identidad fluye y confluye. Se bifurca, se separa y se vuelve a convocar, unida.

Somos todas las cosas, con su peso, a menudo ingrávido.

Me gusta el color fucsia, querida Arha, hace de tu espacio un sitio intimista, minimalista y personal, muy tuyo...

Un beso, de esos de madrugada...

Arha dijo...

anónim@

difícil dejarse encontrar por quién no deja nombre...

pero en mis letras estoy

......................

Maga, ojalá fuera una cohabitación pacífica... raras veces lo es.
Pero también es cierto que ya no puedo ser otra cosa que todas estas que soy.

Estoy buscando color, quizás mute un rato o quizás deje este, me gusta

fucsia lo ve? lo veo más violeta rotundo en mi máquina, pero vale

abrazos, siempre es bueno leerla aquí y allá

.M dijo...

.


escribir sin puntuación alguna
debe ser una empresa complicada,
tanto como leer(la) sin ella.

hace poco me enteré que la mujer rota fue escrita deliberadamente
de este mismo modo, sin puntuación.

las vísceras no conocen de
puntuación, braman.

un afecto.

.

Arha dijo...

( lo complicado es puntuar al ritmo
que dicta la que escribe a través mío )

abrazos, m