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la peor parte de la muerte es la vida
tan cansada de morir viviendo de morir de a pedacitos de desplegar la muerte en los días los instantes sin poder precipitarla atada impedida de ir hacia allá
de ignorarla y que me acune por las noches brote en las baldosas punce las plantas de mis pies
navegue por mi venas y me tiente entera y no me lleve la cínica la muy perra
vértigo de estar
hace vacío en la quietud insoportable
he vuelto a contar los durmientes en sueños su número exacto el tiempo los pasos que me llevan tras él donde debería estar yo donde quiero irme donde no puedo
atrapar lo inasible en un verbo
presa en mi crisálida de tiempo
exiliada desterrada al desierto infinito entre los mundos desmembrada
qué estoy intentando nombrar ?
pero si no te rozo con la palabra mi mago mi señor de dragones mi guerrero
mi luminoso mi osado mi niño mi alado
si no te rozo con la palabra
cómo
cuándo
13 comentarios:
la palabra es la última red donde atraparnos.
(maravilloso, como siempre)
sentir
que el agua
inasible
te nombra
navegas aquí, entre secretos
Vivir hasta que te mueres es un trabajo duro, escribió Bukowski.
Yo lo leí de pequeña, ahora hace años que no.
Pero cuando crecí esa frase cada tanto se me impronta.
Sobre todo esos días en que se te cansan los codos de dar codazos.
Y ahi, con el cuerpo cansado, irrumpe la palabra.
Yo no me siento viva si no hablo.
Por eso me paso por acá muy seguido.
Compañera....
Beso
Miriam
y si Él no está allá?
si está en el fuego que resistía a la lluvia?
si está en las canciones que escucha Ella?
si está en las fotos que aparecen abajo de la cama?
y si vos te vas y Él no está alla?
te amo
balbucear las primeras palabras
como decir he venido
a dar el presente
y Será los sonidos que se filtran
desde el silencio...
No sé...
Tal vez es la llave del inexplorable, el infinito...
Cuando no exista el tiempo, en el frío y derramado universo, te buscaré, te tomaré las manos y con unos ojos trasparentes te contaré el sueño...
Q.M
En mis casi cuarenta años, no conocí una mujer con tus ovarios,que haga poesía con la muerte hasta que se vuelve vida. No lo digo por lo que escribís, o no sólo por eso.
A mujeres como vos, las necesitamos de este lado.
Si pudiera decir algo que alivie, pero sólo puedo decirte que estoy aquí para lo que sea. Vale?
abrazos
Sólo un abrazo.
No quiero manchar tu dolor.
El interrogante ... guiando la flecha lanzada al aire ... cortando la piel, la mirada ... rozando sus alas ... el cielo ... clavándose en la vida
Tremenda usted
Un beso y una sonrisa
rezándote-cuerpo-
rozándote-cuerpo-
cuando todo es sombra de objetos revolucionarios,
un placer,
Cíclopa
Este lugar es peligroso. Peligrosamente envolvente.
Es una red, es una trampa. Una trampa deliciosa.
Tengo miedo de leer más.
Tengo ganas de seguir leyendo.
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